Porque para sempre pode ser muito tempo

Inês e Pedro: quarenta anos depois

É tarde. Inês é velha.

Os joanetes de Pedro não o deixam caçar

e passa o dia todo em solene toada:

«Mulher que eu tanto amei, o javali é duro!

Já não há javalis decentes na coutada

e tu perdeste aquela forma ardente de temperar

os grelhados!»

Mas isto Inês nem ouve:

não só o aparelho está mal sintonizado,

mas também vasto é o sono

e o tricot de palavras do marido

escorrega-lhe, dolente, dos joelhos

que outrora eram delícias,

mas que agora

uma artrose tornou tão reticentes.

Inês é velha, hélas,

e Pedro tem caibras no tornozelo esquerdo.

E aquela fantasia peregrina

que o assaltava, em novo

(quando as chama era alta

e o calor ondeava no seu peito),

de ver Inês em esquife,

de ver as suas mãos beijadas por patifes

que a haviam tão vilmente apunhalado:

fantasia somente,

fulgor que ele bem sabe ser doença

de imaginação.

O seu desejo agora

era um bom bife

de javali macio

(e ausente desse horror

de derreter neurónios).

Mais sábia e precavida

(sem três dentes da frente),

Inês come,

em sossego,

uma papa de aveia.

poema de Ana Luisa Amaral