Expediente

São nove horas. Começou o expediente da praia. Está tudo alinhado para receber os respectivos funcionários que só costumam aqui trabalhar zelosamente  nos meses de Julho e de Agosto. Os mais empreendedores arriscam Junho e Setembro. Ele chega confiante e carregado com uma imensa geleira da cor do mar. Livra-se da t-shirt e dos chinelos e faz alguns exercícios que não sabe serem alongamentos. Vai à babuja ver as vistas e agora, imóvel na espreguiçadeira, lê o Correio da Manhã. Chega ela apascentando os dois filhos, um pré adolescente e uma pispineta de uns seis anos cheia de respostas e de perguntas que ainda não tem coragem de colocar. O filho, entediado, ouve música a manhã toda no mpqualquercoisa e a miúda encarna uma espécie de Hello Kitty veraneante. A mãe, sempre em silêncio, passa creme protector e dá comida ciclicamente a todos. Sentada observa os biquinis das mulheres mais novas e o comportamento das outras esposas. Sossega as suas inseguranças e volta ao ciclo da alimentação. A meio da manhã chegam os sogros. Mais morenos, mais gordos, mais faladores. Estão dispostos a aproveitar todos os minutos que lhe restam. Trocam ideias acerca da hipótese do submarino americano ter contaminado as águas das praias de Lisboa, dos jogos particulares do futebol de início de época, da música no bar dos “bifes” que estava mais alta que nunca e constatam que as sardinhas de ontem que não eram grande coisa. As mulheres não falam entre si. Entretêm-se a ignorarem-se mutuamente e a zelar pela sua prole. Entretanto é meio dia e meio e o expediente da praia interrompe-se. Há entremeada para assar na varanda da casa alugada sem vista para o mar. Há um movimento de saída pela ordem inversa. Vão os sogros à frente preparar o petisco, a mulher certifica-se que está tudo vestido e arrumado, filhos devidamente contrariados com o horário daquele expediente. Carregada, faz-se lentamente ao caminho mas tropeça nas bolas de Berlim do vendedor moreno de voz doce, com quem tem fantasias diárias, e não resiste. Cinco sem creme. Esquece-se sempre de comprar uma para a sogra. Ele fica ainda na espreguiçadeira a acabar de ler a secção de desporto. Controla as horas, dá um último mergulho, exibe a pouca forma que lhe vai restando e aproveita a meia hora que se segue de bronze algarvio. Sonha com a entremeada, as minis e a soneca silenciosa até às dezasseis, hora em que o expediente da praia recomeça. Tem a certeza que a felicidade é isto, cada um cumprir escrupulosamente as suas obrigações, a comida, o senso comum, as sonecas, o futebol, o silêncio da mulher, a rebeldia controlada das crianças, os conselhos ultrapassados dos pais sobre o seu casamento, o encontro com os casais amigos para a caracolada e troca de galhardetes. Tudo o resto não importa, tudo o resto se existe é tão longínquo como aquela linha do horizonte em que vê passar diariamente barcos com enormes velas ao vento.